Творчество поклонников

Продавец смерти

Добавлен
2005-01-02
Обращений
4803

© Юра Оборотень "Продавец смерти"

    Спотыкаясь, и поминутно оглядываясь, мужчина неопределенной наружности шел по пустырю. Пыль, взрывающаяся от его поступи маленькими облачками, оседала на черных брюках серебристой пыльцой.
    Вид у мужчины был весьма возбужденный. Растрепанные волосы, криво сидящие очки и еще кончик галстука, неблагодарно запихнутого в карман, не позволяли отнести его к адекватному члену нашего общества.
    Еще раз оглянувшись, мужчина посмотрел на некий клочок бумаги, облизнул сухие губы, и, уже более уверенным шагом, отправился в сторону старого сарая.
    На пол пути, дверь тихонько открылась, и мужчина остановился, зачарованно смотря в темный дверной проем. Немного потоптавшись, он, все же, зашел внутрь.
    - Добрый вечер, мистер, - за столом, что-то рисуя на большом листе, сидел чернокожий мальчик.
    - Добрый. А я могу увидеть мистера Торгана?
    - Подождите, мистер, - мальчик спрыгнул со стула и вышел в другую дверь, ведущую неизвестно куда. Через секунду
   
    (дверь даже не успела коснуться косяка)
   
    в помещение вошел мистер Торган. Он был очень похож на фотографию в газете, и, одновременно, был другим. Волосы, черные на фотографии, в реальности имели слегка рыжеватый оттенок, но, при определенном стирании граней, он мог сойти за шатена. Глаза живо блестели, а легкая улыбка располагала к беседе.
    - Итак, что вы хотите, господин Швер?
    - Откуда вы знаете мое имя?!
    Торган сел на стул с высокой спинкой.
    - О, это входит в мою обязанность. Да и, тем более, кто не знает вашу великолепную…, - он покрутил большими пальцами рук, - великолепную вашу аптеку, господин Швер?
    - Ах, да, действительно! – Швер облегченно выдохнул. – Наверное, вы посещали ее? Что-то я вас не припомню, а ведь я запоминаю незнакомые лица.
    - Ну, ну, не стоит напрягаться. Всех не перепомнишь, несмотря на то, что городок маленький, все друг друга знают…
    - Вы, наверное, правы, - глаза Швера беспокойно бегали из стороны в сторону. – А что вы, позвольте узнать, покупали у меня?
    - Неважно, господин Швер, неважно. Сейчас важно другое – что вы хотите купить у меня?
    Швер вздрогнул, как от пощечины, но, одновременно с этим, его взгляд ожил, утратив выражение сумасшедшей обеспокоенности.
    - Мистер Торган, я пришел купить у вас смерть.
    - Смерть? Вполне возможно, я не спорю. Что вы соизволите подразумевать под смертью? Нож? Огнестрельное оружие? Быть может, веревку, ха-ха!
    - Вы не поняли, мистер Торган, мне нужна смерть одного человека. Я хочу ее купить, вы понимаете? Я по рекомендации!
    - Кто же?
    - Это грязный мерзавец…
    - Я спрашиваю – кто вам рекомендовал меня?!
    - А, вы об этом! Мой давний друг, Греспо. Он был, как он сам сказал, вашим первым клиентом здесь.
    - Греспо, Греспо.., - слегка покачиваясь на задних ножках стула, мистер Торган приложил кончики пальцев к голове. – Вспомнил. Тогда перейдем к делу. Кто ваш недруг?
    - Он подлый ублюдок….
    - МНЕ НЕ ИНТЕРЕСНО ВАШЕ ОТНОШЕНИЕ К НЕМУ!!! – неожиданно проорал Торган. Швер так испугался, что даже не посмел вытереть мелкие капельки слюны на своем лице. – Мне это не интересно! Кто он? И, пожалуйста, короче и точнее.
    - Аптекарь, живет через улицу от меня. Имеет аптеку там же, то есть рядом с моей. Зовут Крис Женье.
    Торган подошел к стенному шкафу и пробежался указательным пальцем по корешкам толстенных книг. Остановившись на одной, он вынул ее и раскрыл на последней странице.
    - Дата рождения?
    На этот раз Швер схватил все на лету.
    - Одна тысяча девятьсот пятьдесят пятый год. Точнее не знаю.
    Торган саркастически ухмыльнулся:
    - Ну, хоть это.
    С поражающей быстротой пролистав страницы, он нашел там что-то, выписал в блокнотик, и скрылся в том самом помещение, откуда недавно вышел.
    - Держите, - маленький пузырек из темного стекла лег в подставленную, дрожащую ладонь Швера.
    - И… И что с этим делать?
    - Дьявол! Что ж вам все объяснять, как детям?! Находите стену покрепче, отходите подальше и бросаете посильнее. Вот и все. Когда он разобьется, тогда ЭТО и произойдет.
    - Странно, я ожидал другого…
    - Ну-ка, ну-ка, интересно? Чего вы ожидали?
    Швер обескуражено потер шею.
    - Не знаю. В общем – другого.
    - Ладно. Некогда нам тут загадки гадать. Вы ведь знаете цену?
    - Цену? Ах, да! Я заплачу любые деньги!
    - Не надо быть таким скоропалительным, господин Швер. Не бросайтесь словами, - Торган растянул губы в улыбке.
    - Так сколько?
    - У меня есть особый подход…
   
    Флакончик с сухим треском разлетелся об стену старой школы, позади пустыря. Швер боялся, что не сможет толком бросить левой рукой, но все удалось. Он опасливо покосился на неестественное окончание другой руки, там, где должна быть ладонь. На бинтах выступили капельки крови, наверное, от напряжения. Конечно, без руки жить стало тяжелее, но мысль о награде, согревала душу господина Швера.
    Задрав голову и смотря в васильковое небо, Швер пошел домой. Под каблуками хрустели осколки. И их было гораздо больше, чем от одного пузырька.

Оценка: 8.50 / 2       Ваша оценка: