Летней ночью, когда луна заглядывает в окно, когда ветерок слегка колышет прозрачные шторы, когда поет свою полуночную песню сверчок, они проходят передо мной призрачной вереницей. Тени на изломе полуночи, призраки на границе сознания. Они заглядывают мне в глаза, пытаясь понять, почувствовать, найти ответы на вопросы…
Они застывают в невообразимом поклоне, в тайной надежде, раскрыть смысл своего существования. На дне воспоминаний найти путь наверх, на поверхность.
Заглянуть за грань, пересечь тонкую нить, чтобы задать один единственный вопрос:
- Зачем?
Существа, поющие тонкую, безумную песню полуночи, скребущиеся острыми когтями, пытаясь прорвать пленку, разделяющую сон и явь, глиняное божество, питающееся твоими слезами, серый призрак в белом халате, сжимающий скальпель, несущий боль и смерть, мрак и ужас…
Они приходят, чтобы принести свои дары – положить их на алтарь ненависти и страха. В этом застывшем, проклятом мире, где нет надежды, где застывшие иллюзии опали рваными, ненужными лохмотьями, собираясь в засохшие, смердящие отравленной плотью кучи пепла. В моем мире…
Это мой мир, и я пою свою песню, пытаясь развеять вуаль одиночества, наполнить смыслом эту больную вселенную.
Миг перехода в вечность, описанный тысячей слов, оставленный в потомках.
Суть, оставленная пестрым рядом гласных и согласных, рябь прописных истин и неправильных выражений.
Ухватить миг, поймать за хвост удачу, чтобы завернуть, закольцевать истину. Заставить вселенную кружиться в немыслимом танце.
Миг, в который создаются миры, которых нет, и не будет. Миг, в который решается все…
В бесконечной вселенной, в мирах полуночи, нанизанных на ось немыслимой фантазии, рожденных простым росчерком пера, пребудет истина.
Суть – смысл существования, причина рождения.
Проблески в темноте, там, за краем…
Годы проходят, оставляя следы - рваные раны в душе. Что останется после тебя? Горстка пепла или гниющая плоть?
Немного воспоминаний, которые рассеются со временем...
Все течет, все проходит. Суета сует и всяческая суета. Собирая камни на земле, собирая камни на небе, думай о вечном.
Думай о том, что останется после тебя.
Все, что ты соберешь, все, что ты оставишь после себя - осколки снов, обрывки воспоминаний...
Не зная, каково это - чувствовать себя богом, вершить судьбы, устраивать встречи…
Наполнять жизнью мертвое пространство.
Творить вселенные – простым нажатием клавиш.
В темноте, которую чуть разбавляет мягкий, ровный свет монитора, всматриваться покрасневшими глазами, созидая единый порядок…
Они приходят ко мне, принося дары.
Вот молодой, известный автор принес серую жемчужину снов – свой талисман, источник вдохновения…
Маленькая девочка (которая осталась маленькой девочкой навсегда) принесла маленький сверкающий шарик – все свои детские надежды и радужные образы счастья…
Вик Черемушкин – почесываясь, поправляя рваную тельняшку, протягивает серый, мутный шарик – свои сны, воплощенные в действительность, переплетенные с явью…
Молодой, известный писатель, Степан Королев, кладет на чашу весов маленький, черный камешек – сосредоточие тьмы, ее образы, схваченные, перенесенные на бумагу.
Все для тебя, и только для тебя…
Смысл тишины? Кто даст ответ на вопрос?
Кто рискнет навлечь гнев богов?
Кто знает истину?
Маленький, сутулый доктор, в окровавленном халате, в исступлении машет острым скальпелем, пытаясь отделить кошмар от реальности…
В полуночной тьме, в жаркую, летнюю ночь – я дам ответ!
Тратить жизнь на пустяки, расплачиваясь мгновениями…
Сотни мыслей, закованные в неровные строчки…
Страх и радость, нетерпение создателя…
Неверие в собственные силы, удача, пойманная за хвост…
Только для тебя – смотри и слушай.
Пустой лист – сосредоточие хаоса, его отражение в действительности. И первое слово – несущее свет, пронзающее тьму. Альтернатива небытию. Вызов пустоте…
Создать свой мир, наполнить его смыслом – что может быть прекраснее?
Миры, рожденные твоим сознанием, рожденные тобой. Только поверь – где-то в бескрайней вселенной, одним усилием мысли, рождаются новые миры.
Песня одинокого разума, в бескрайней пустоте – вспышка сотен ослепительных звезд, среди прячущихся наслоений тьмы. Материя, безвольно сдавшаяся на милость творца, занимающая причудливые образы.
Смысл – твори и созидай. В бесконечности найдется место для снующих мыслей. Парочка миров, которые будут твоими, останутся для тебя, будут закреплены за тобой.
Ты божество, ты рождающий свет, создающий тьму, простым разделением хаоса.
Крикнуть слово в безмолвную тишину.
Хор ангелов славящий тебя, поклоняющийся тебе.
Престол, стоящий на краеугольном камне.
Все для тебя, и только для тебя.
Миг, воплощенный в вечность, растянутый в бесконечность.
Миг, когда в жадном нетерпении склонились странные тени, в ожидании своего часа, миг, когда существа вдохнули полной грудью, чтобы затянуть песнь полуночи, и старые, смердящие образы воспрянули в необъятном сознании, готовясь выйти, выползти наружу, цепляясь узловатыми, когтистыми пальцами, тревожа твои сны.
Миг, когда застыли в подобострастном поклоне тысячи лиц, втайне надеющихся, что их минет чаша твоего вдохновения.
Свежий ветер, принесший отчаяние…
Ураган, взметающий песок, в пустыне одиночества…
Нетерпение, мысли собранные в кулак, готовый разить, убивать…
Все готово – я сижу, тупо таращась в пустой монитор, пытаясь собрать воедино все идеи, расползающиеся в стороны огненными червями.
Белый хаос, пустого листа.
Пугающая пустота.
Злость и беспомощность. Импотенция страсти. Перо, сломанное и выброшенное на свалку.
Неуверенное движение, слабое нажатие…
И первое слово, сказанное на белой странице, рождает вселенную…
Миры, которые создаешь ты. Миры, для которых ты божество…
Где-то, наверняка найдется местечко и для тебя, уж будь спокоен.
И на взлете вдохновения, в момент, когда ты всемогущ – задумайся, а может быть ты, всего лишь чья-то тень? Может быть, твои никчемные помыслы всего лишь отражение чужих иллюзий?
И где-то, не в этом мире, чья-то рука нажала первую клавишу, рождая тебя, рождая мир, в котором ты пытаешься подчинить не созданные галактики, своей слабой воле…
Момент истины не придет простым ощущением. Он не растопит лед недоверия, и холод сомнения.
Как бы то ни было – это не твой мир, детка…
Как бы то ни было – я не оставлю попыток собрать волю в кулак.
Черт подери, я не сдамся без боя.
И я говорю слово…
Да будет свет. Да будет тьма…
Да смешаются свет и тьма, рождая друг друга.
В серых буднях снов не найдется места для маленьких истин.
Одно большое озарение разбудит ночь, всколыхнет пространство…
Я сижу за огромным столом, из старого, потрескавшегося дуба.
За моей спиной, старинные, покрытые патиной весы.
Левая чаша – правая чаша.
Чьи-то желания и мысли, взвешенные и разложенные по полкам.
Вот Вовка – стриженный накоротко балбес, закончивший школу. Он смотрит мне в глаза, в тайной надежде забыть, отринуть, стереть воспоминания…
Его бизнес по-русски – поступки, затянувшие в никуда, приведшие в объятия тьмы.
Жизнь за жизнь – смерть за смерть…
Я смотрю на весы, решая судьбы…
Я смотрю на весы, поддерживая равновесие…
Он протягивает мне маленький блестящий шарик – всю свою душу, заключенную в кристалл сновидений.
Где-то в другом мире, в другой жизни взлетит, взорвется жилой многоэтажный дом, забирая сотни жизней, чтобы восстановить шаткое равновесие. Баланс между добром и злом. Баланс между ночью и днем, светом и тьмой…
Я смотрю на него, ощущая, как пустота проникает в мозг, наполняя холодной решимостью. Выбор сделан – Вовка кладет на чашу весов свою душу, отдавая жемчуг добрых намерений, воплощенный в несовершенные поступки.
Где-то в другом мире, боль и страдания переполнят чашу терпения, сотрут границу между сном и явью, перетекут категориями кошмара в чьи-то сны…
Где-то в другом мире, мрак и ужас заменят собой свет и радость…
Весы печально скрипят, с неохотой возвращаясь в исходное положение.
Плюс на минус. Свет и тьма, перетекающие друг в друга…
Мгновения страданий, заключенные в вечность.
Я просто плету паутину иллюзий, собирая чужие сны, упорядочивая реальность…
Добро и зло, совершенные глупости, и не осуществленные надежды.
Слово, брошенное в пустоту…
Иллюзорный сон, в инфернальной действительности.
Я киваю головой, принимая истину.
Прохожу коридорами сновидений, проникая в чужие мысли.
Весы возвращаются в исходное положение, рождая мир и покой.
Все течет, все изменяется. Лишь ваши кошмары застывают, оставаясь густой, колышущейся слизью, заполняющей душу.
Да будет так.
Тьма и свет, свет и тьма.
Все возвращается на круги своя.
Равновесие должно быть идеальным…