Творчество поклонников

Все мои сны

Добавлен
2006-01-05
Обращений
6308

© Иннокентий Соколов "Все мои сны"

    Вода течет быстро, взбивая пенные брызги, либо покоится темным зеркалом снов.
    Я мог бы рассказать все свои сны, но, боюсь, не хватит бумаги, чтобы изложить все обрывки иллюзий. Не хватит времени моего и вашего. Моего, чтобы изложить все, что хотелось бы изложить, и вашего, чтобы прочитать все, что хотелось бы мне, чтобы вы прочитали.
    Иногда я даже думаю, что время, проведенное во снах, и есть та настоящая жизнь, а все остальное больная иллюзия.
    Так или иначе, время уходит, растворяясь в мгновениях, оседая мелкими капельками слез на моих небритых щеках.
    Мои руки, покрытые коричневатыми, пигментными пятнами дрожат. Мне тяжело набирать текст на клавиатуре – непослушные пальцы, словно нарочно стараются промахиваться мимо нужных клавиш.
    Но я, по крайней мере, стараюсь рассказать вам то, что хочу…
    Мои сны, ваши сны, не имеет значения. Каждый волен, выбирать ту реальность, что ему по плечу. Сон или явь решать вам. Есть мнение, что каждому воздастся по вере его. Какая чушь! Нет ни рая, ни надежды на спасение. Можете мне поверить.
    Готов открыть вам небольшой секрет. Там, за границей бытия, где теряют смысл слова и мысли, где душа трепещет в ожидании яркого света, озаряющего туннель перехода в вечность, нет того, на что надеетесь вы.
    Когда клиническая смерть выбрасывает вас на некоторое время из привычной суеты дней, и врачи удивленно поводя руками, констатируя чудо, самое время вспомнить, разложить по полочкам все ощущения.
    Что там? Яркий свет? Животрепещущая тьма?
    Ха-ха-ха!
    Там переход в запредел. И неважно, грешил ли ты, или был праведником.
    Есть только ад, в котором перемелется то, что, составляло основу жалкого разума, на мгновение возомнившего себя равным богам.
    Я это знаю. Уж я-то знаю.
    Тем больше мне не хочется нырнуть однажды в этот сладкий с виду омут, под которым темно и тихо. И я стараюсь отодвинуть этот момент как можно дальше…
    В запределе ты будешь, вывернут наизнанку, твоя сущность станет скитаться в бесконечности безумия, где мрак и зубовный скрежет,
    Вот так-то малыш. И не сомневайся ни на миг…
    Я знаю, это звучит не очень привлекательно, но что ж поделаешь, такова жизнь. Запредел лишь на миг коснулся меня, я не успел отдаться мутному зову бесконечности, ибо понял всю тщетность борьбы, но желание жить победило желание умереть.
    Меня тревожит тот факт, что за гранью вересковой пустоши нет ничего, что могло прийтись мне по вкусу, но приходится мириться с этим фактом так же, как приходится мириться с ночным недержанием мочи, дрожащими коленями и плохой памятью…
    Осень и сумерки – вот мой удел, так же как ваш удел весна и яркое утро. И я завидую вашей юности и веселью, ибо вы живете не понимая, что такое жизнь, совершая одни и те же ошибки, не слушая надоедливых стариков, думая, что жизнь это просто сраный футбольный матч, после которого можно будет придти домой, развалиться в кресле, тиская молодую разбитную деваху, с которой познакомился там, на стадионе, попивая пивко, слушая «Корн».
    Мне же остается только ворошить прошлое сбитым концом своей трости. Касаться осени, узловатыми дрожащими пальцами. Так есть, так было, и так будет.
    Все проходит, как проходит желание и мирские страсти.
    Остается только осень, вечная осень, королева осень и сумерки. Да мертвая, теплая с виду, но на самом деле холодная как лед вода, в которой плавают листья, пустые консервные банки и прочий мусор.
    Вот мои мысли и сны.
    Вот мои желания и надежды.
    Вот он я сам, такой, какой есть. Каким меня сделала проклятая осень.
    Когда все мысли и чувства замерли на нулевой отметке, когда холодный ветер заставляет ныть старые кости, когда поросший мхом кирпич электрической подстанции медленно осыпается в глубокий ров.
    Жалкий комок плоти, не знающий, что будет потом, когда придет время, надеющийся на спасение, дрожащий от страха перед неизвестностью, которой теперь нет.
    Черт, мне будет жалко покидать этот мир.
    Я помню снег, который блестит мириадами ярких алмазов, переливаясь на солнце всполохами драгоценных камней.
    Я помню раннюю весну, когда ветер с юга приносит ожидание перемен, и юность рвется из груди неистребимым желанием страсти.
    Я помню жаркое лето, когда поет сверчок, и тени прошлого встают в июльскую ночь, напоминая о полуночной прохладе.
    И, конечно же, я вспоминаю осень. Проклятую осень. Время, когда бросать камни ушло безвозвратно за горизонт, и пришло время собирать камни.
    Вспоминать, бередить старые раны.
    Ворошить ушедшие деньки.
    Копаться в прошлом, ибо оно единственное, что осталось у тебя.
    Моя осень наступила со всей зловещей неумолимостью. Она во мне, она часть меня самого.
    И я готовлюсь к последнему походу за грань. Я собираю все свои мгновения, чтобы не дай бог не растерять то родное, то стало ценным для меня.
    Я разделяю секунды, упорядочивая реальность.
    Я готов поделиться с вами, всем, что есть у меня.
    Я расскажу вам все свои сны…

Оценка: 0.00 / 0       Ваша оценка: